En otra obscuridad o en la misma otra. Imaginando todo para acompañarse.

Un instante de lucidez, solo uno; y las redes de lo real vulgar se habrán roto para que podamos ver lo que somos: ilusiones de nuestro propio pensamiento.

Es como si todo esto fuera un juego, pero a mí no me han explicado las reglas. O peor aún, es como si yo tuviese una enfermedad que no me permite seguirlos. Todo lo que puedo hacer es provocar. Me vuelvo detestable. Soy tan detestable como ellos. ¿Ellos? Yo soy peor. Me odio por eso.

Estoy… estoy tan sola.

¿Por qué el mundo es tan inmoral? ¿Por qué es tan insensible? ¿Por qué es tan egoísta? ¿Por qué lo soy yo?

No fui creada para este mundo.

Siento la muerte que me aprieta sin pausa la garganta o los riñones. Pero yo estoy hecho de otro modo: para mí es una por todas partes.